64 Frases de Virginia Woolf

As mulheres, durante séculos, serviram de espelho aos homens por possuírem o poder mágico e delicioso de refletirem uma imagem do homem duas vezes maior que o natural.

A vida é como um sonho; é o acordar que nos mata.

O preço barato do papel é a razão por que as mulheres começaram por ter êxito na literatura, antes de o alcançarem em outras profissões.

Nada devia ter um nome por medo que esse nome o transforme.

A nossa vida é uma incerteza. Um cego que dá voltas no vazio em busca de um mundo melhor cuja existência é apenas uma suposição.

Você é real para alguns – Eu para outros. Quem vai decidir o que é realidade?

Um impulso selvagem de seguir os pássaros até o fim do mundo.

Todavia, nada pode ser mais arrogante, embora nada seja mais comum, do que presumir que de deuses só existe um e, de religiões, apenas a de quem fala

Não há barreira, fechadura ou ferrolho que possas impor à liberdade da minha mente.

Cada um tem o seu passado fechado em si, tal como um livro que se conhece de cor, livro de que os amigos apenas levam o título.

Não encontrará a paz ao evitar a vida.

Crescer é perder algumas ilusões, para ganhar outras.

A biblioteca é sempre o aposento mais simpático de uma casa.

Agora vou embrulhar minha angústia dentro do meu lenço.

Onde há uma vontade há sempre um meio de cumpri-la.

Chovia como se todas as pessoas do mundo chorassem.

Todos parecem fazer coisas apenas neste momento e, depois, nunca mais. Nunca mais. A urgência de tudo isso é assustadora.

É fácil dizer-se que não é um grande livro. Mas que qualidade lhe faltará? Talvez a de nada acrescentar à nossa visão de vida.

O poeta entrega-nos a sua essência, mas a prosa toma a forma de todo o corpo e de toda a mente.

Escrever é que é o verdadeiro prazer; ser lido é um prazer superficial.

É muito mais difícil matar um fantasma do que uma realidade.

Uma paixão tão completamente centrada em si recusa o resto do mundo tal como a água límpida e calma filtra todas as matérias estranhas.

Todos esses olhos expandindo-se e estreitando-se, alguns adaptados à luz, outros às trevas.

Toda exibição é vaidade.

Mas o que é felicidade? Eu a defino ser um brilho no olhar.

O seu encorajamento é um gole de champanhe no deserto.

Há no amor alguma coisa profundamente ridícula.

De tudo que existe, nada é tão estranho como as relações humanas, pensou ela, com suas mudanças, sua extraordinária irracionalidade.

Há quem procure o padre, outros refugiam-se na poesia, eu procuro os meus amigos.

Pensei o quanto desconfortável é ser trancado do lado de fora; e pensei o quanto é pior, talvez, ser trancado no lado de dentro.

Alguém tem que morrer para que o resto de nós valorize mais a vida.

Não é o amor à verdade, mas o desejo de prevalecer que levanta bairro contra bairro e faz uma paróquia desejar a derrota de outra paróquia.

A pele engelhada do quotidiano, quando está cheia de sensações, torna-se surpreendentemente voluptuosa.

Se você não contar a verdade sobre si mesmo, não pode contar a verdade sobre as outras pessoas

Tudo o que peço é que me deixem ficar mofando na solidão.

Não somos simples, como os nossos amigos gostariam que fôssemos para irmos ao encontro da necessidade que têm de nós. E, no entanto, o amor é simples.

Qual é o significado da vida? Isso era tudo — uma questão simples; uma questão que tendia a nos envolver mais com o passar dos anos. A grande revelação nunca chegara. A grande revelação talvez nunca chegasse. Em vez disso, havia pequenos milagres cotidianos, iluminações, fósforos inesperadamente riscados na escuridão; aqui estava um deles.

Um gato sempre se aproxima de um homem bom.

Foi uma conversa muito amena, e a prova é que nós (eu, pelo menos) não nos importávamos que houvesse silêncios.

No ócio, nos sonhos, emerge por vezes essa verdade que estava submersa.

Se nos dispersássemos um pouco, poderíamos navegar aprazível e gradualmente para latitudes de intimidade que jamais se alcançam nos salões.

A escrita não é senão ritmo.

Alguma coisa jaz no mais profundo do meu ser.

Depender de uma profissão é uma forma menos odiosa de escravidão do que depender de um pai.

Pois pode haver revelação mais terrível de que se saber no momento presente? O fato de sobrevivermos ao choque só é possível porque o passado nos protege de um lado e o futuro de outro.

Pequenas palavras insignificantes agora revelavam nuances no sentido que alteravam o próprio sentido.

A melancolia diminui à medida que vou escrevendo.

Por que tenho de pensar? Quisera não pensar. Quisera ter cortinas na mente…

Você nem imagina que legado a insanidade deixa por trás.

Mais uma vez me sinto imune, de pés no chão, uma lutadora.

Quero outra ilusão para poder continuar. E é nisso que consiste a minha infelicidade.

Nunca deixemos de pensar: o que é essa "civilização" em que nos encontramos? O que são essas cerimônias e por que devemos tomar parte nelas? O que são estas profissões e por que devemos fazer dinheiro com elas? Onde, em suma, é que isso está nos conduzindo, a procissão dos filhos de homens educados?

As histórias que perseguem as pessoas até seus quartos de dormir são difíceis.

A memória é a costureira, e por sinal bastante imprevisível. A memória faz correr a agulha para dentro e para fora, para cima e para baixo, para cá e para lá. Não sabemos o que vem a seguir, ou o que virá depois. Assim, o mais banal movimento no mundo, tal como sentar-se a uma mesa e puxar para perto o tinteiro, pode agitar mil fragmentos díspares e desconexos, alguns brilhantes, outros obscuros, pendurados, balançando, mergulhando e tremulando como as roupas de baixo de uma família de catorze membros presas a uma corda durante forte ventania.

Neste mundo não existe estabilidade. Quem será capaz de exprimir o significado das coisas? Quem pode prever o voo que uma palavra descreve depois de dita? É um balão que plana sobre as árvores. E o esforço de conhecer é sempre inútil. Tudo é experiência e aventura. Constantemente formamos novas combinações de elementos desconhecidos. O que está para vir?

Como muita gente, acho, vivi quase inteiramente de ilusões, e agora estou na fase embaraçosa de descobrir que foi assim mesmo.

Às vezes lhe parecia que era diferente das outras pessoas, que tinha nascido cego, surdo e mudo para as coisas comuns.

Não possuímos as palavras… Elas estão por trás dos olhos, não sobre os lábios. É isso.

Como se poderia expressar em palavras essas emoções do corpo? Como expressar aquele vazio ali?

Sua própria felicidade dera-lhe a convicção de que todo mundo devia ser feliz também.

É a maldição da vida dos escritores, quererem ser elogiados e serem assim tão humilhados pelas censuras ou pela indiferença.

O meu maior desejo sempre foi o de aumentar a noite para a conseguir encher de sonhos

Sono, essa deplorável redução do prazer da vida.

Pois não tem fim a loucura do coração humano.